Once

En Tuxtla la Avenida Central es el lugar ideal para ser visto. Recorrerla lleva no más de 30 minutos. La gente, sin importar clase social, la camina de parque a parque: del Morelos al de la Marimba al Central y al Jardín del Arte. Como hormigas van, vienen, van, vienen, van, se quedan, regresan… Al parque de la Marimba llegan los nostálgicos y la nueva sociedad chic que, heroicamente, rescata nuestras tradiciones con helados Holanda, café orgánico, hamburguesas, esquites y elotes hervidos. A las ocho de la noche, más o menos, comienza el guateque. Una marimba orquesta, X, suena acompañada del bajo, la guitarra, percusiones y metales. Todo un grupazo. Las notas musicales impulsan primero a los viejecitos a abrir pista frente al quiosco, ubicado en el centro del parque (como todo buen pueblo que se precie de ser digno). Los pasos son cadenciosos, uno, dos, tres, vuelta, uno, dos tres, vuelta. Después a los jóvenes que sudan cultura, que regresan a nuestras raíces. Con pantalones de gabardina, combinados con camisas caras, exquisitas, se pasean alrededor del quiosco, frente a las bancas donde los espectadores siguen paso a paso los pormenores del baile.

Caminé hacia el parque Central. De un lado la catedral y atrás cafés y cines. Ahí están los periodistas de la ciudad. Clásico: una taza de café, un cigarro, lentes oscuros, cruzados de piernas y un periódico, no importa cuál: puede ser el Cuarto Poder, uno de los más serviles, gobiernista a morir (con su exclusiva sección de putas, donde habían colocado nuestro anuncio); La Voz del Sureste, de los ecuánimes, El Diario de Chiapas, de los camaleones; o uno de oficina, de los que se leen en el escritorio de los diputadillos sólo porque ahí los alaban.

Frente al Palacio Municipal una horda de putas exhibe sus flácidas carnes ante la mirada complaciente de la policía. Se pasean dándole vueltas a sus bolsas mientras lanzan silbidos a cualquiera que pasa, con tal de ganarse unos 200 pesos por una mamada o una cogida exprés. ¿Y si contrato a una de estas lonjudas para que pose desnuda? No, la tirada es otra. Pegado en una de las paredes del palacio hay un cartel que anuncia un concierto. Luzbel, el grupo más chido de heavy metal que existe en México, otra vez en Tuxtla. Se presentará ¿mañana? en el auditorio municipal. ¿Es posible? Arturo Huizar y su banda de endemoniados, sin el Greñas (lástima), harán llorar de nuevo al cielo de Tuxtla, y dejarán que el ángel de lujuria invada esta gran ciudad. Y yo no lo sabía. Hago de mi futuro una utopía pues pretendo comprender esta voluble vida, soy un borrego más de esta sociedad, de mi hipocresía hago mi caminar… ¡soy un pinche loco! Caminé apresurado a los teléfonos que están frente al cine Alameda. ¿Eulalio?, corre a hablarle a Doris… Luzbel en Tuxtla, ¿no te da gusto?

—Sí, hombre, ayer me enteré, pensé que ya lo sabías.

—No manches, dónde diantres estaba metido que no me había enterado. ¿Por qué no me avisaste?

—Estás quedado en los años ochenta. Luzbel ya se hizo viejo, ni siquiera tocan como antes. Sus buenos tiempos ya pasaron.

Por un lado tenía razón, los luzbélicos ya no sonaban como antes, pero sus buenos discos quedan ahí para escucharlos, esos no pasan de moda ni se hacen anticuados.

El grupo está viejo. Son casi 20 años de andar duro con las guitarras. Sus dos primeros discos fueron los que le dieron la gloria: Metal caído del cielo y Pasaporte al infierno. Todos los quedados en los ochenta gozaron con “La gran ciudad”, “El loco”, “Guerrero verde”, “Kirieleison”, “Déjate ser”, “Por piedad”, “Advertencia”; después los bajones con las salidas del Greñas y de Huizar: el Greñas formó Argus (también sonaba de poca madre con Valle azul) y Huizar se unió a Raxas (perra la del “Vigilante”). Luzbel siguió existiendo y grabaron, sin Huizar, ¿Otra vez? Después se unieron para sacar el último gran disco: La rebelión de los desgraciados (se cansaron de esperar la resurrección de los muertos, sepultaron el mito de Carlos Marx). Luego varios discos con pocas rolas rescatables. Ahora dicen que hay dos grupos: Luzbel y Lvzbel. El primero del Greñas, no lo he escuchado; y el otro, el que viene a Tuxtla, del Huizar, casi una mierda. Pero tocan las clásicas.

mentas: vlatido@gmail.com

ilustración: Juan Nahual

Diez

 

De: Luna Santana santa.luna@live.com.mx

Para: gilipollas@zipolite.com.

Tema: ¡Mil disculpas!
           

Mi querido Gilberto:

 

Querido por las dos cosas... ja, ja, ja, quiero disculparme contigo inmediatamente porque hace como una hora me llamaste a mi tel... y no quiero mentirte, reconocí enseguida tu voz, cómo no reconocerla, pero mi madre, que vino desde Paredón a verme, estaba justo enfrente de mí y no quería delatarme (no sabe que tengo un noviecito), pero me fui pronto para ver si volvías a intentarlo y pues, como era de suponerse, ya no lo hiciste. Es una pena, pero comprendo que te hayas encabronado, así que me siento en deuda contigo; quizá llamabas para decirme que no podías venir hoy, así que si puedes te espero mañana, ¿ok?

 

¿Me disculpas mi chiquito precioso? Qué cursi, ¿no?

 Sabes que se te quiere, trompudo hermoso.

 

Luna

 

P.D. La existencia me penetra.

 

 

 

 

Cuando desperté Luisa ya no estaba en la cama. Amanecí solo. Bajé mis pies y sentí el piso frío. Busqué mis calcetines y mi ropa. No quise bañarme. Solamente rasuré los pocos vellos que después de unas semanas atacan mi rostro. Vi la hora: las diez de la mañana. No tenía prisa, ni lugar a dónde ir. Tampoco sentía hambre. En el espejo me encontré vacío: ojos, cabello, boca, manos, brazos: carne. El único premio del amor es la carne. Todo es carne: un hijo es carnal, un beso es carnal; un te amo es carnal; una caricia es carnal; una mirada es carnal. Sin amor la carne no deja de existir: se pudre. Pero aun así la carne revive de sus llagas para brindar satisfacciones, para ser el eterno elixir que perpetúa nuestra insignificancia terrenal. El amor no es necesario. Ahora lo sé. Sólo espero que donde quiera que estés, Luna, goces del amor corporal. Así son los nuevos tiempos (siempre fueron viejos tiempos). Somos hombres posmodernos. El instante es lo que nos distingue. Vivimos en el aquí y ahora, no más. El último hombre comienza a extinguirse. El fin del mundo está a la vuelta de la esquina. Los jinetes del Apocalipsis cabalgan entre nosotros. Se han abierto las puertas del infierno. El instante es un respiro, la vida es un respiro igual a los demás. La moda, la figura, el estrés, los gimnasios, las discos, los bares, el cine de Hollywood, los Mc Donalds, el deporte, el amor, la internet, la televisión, la música, los ídolos, los héroes, dios, luzbel, Flaubert, Tolstoi, Rulfo, Revueltas, Traven, Monsiváis, la ropa, todos somos instantáneos, como la sopa. Somos iguales. Eso es vivir con comodidad, con sencillez, las cosas mientras más prácticas mejor; mientras son más vacías más llenan la soledad.

            Después de haber cogido con una desconocida mandé pedir una pizza. El repartidor llegó exactamente 20 minutos después de haber colgado el teléfono: acorde a nuestro tiempo. Y así como vino se fue: se subió a la moto y desapareció como un perfecto desconocido. La pizza todavía estaba caliente. Comí dos piezas junto con una coca cola light. Después de un rato la pizza se había enfriado. La metí al horno de microondas, en un tris estaba lista para comerse. Engullí otro par de pedazos, me sentí lleno, satisfecho, bien alimentado. Transcurrir del tiempo. Prendí el televisor para ver una serie de caricaturas gringa: Los Simpson. Fumé como loco mientras veía las caricaturas, muerto de risa. Estaba solo en casa y no quería que nadie estuviera conmigo. Disfrutaba ese refugio desde el cual podía espiar al mundo entero, con tan sólo mirar las noticias, oírlas, o conectándome a internet. El teléfono había estado sonando en el transcurso del día pero no quise contestar. Así llegó la noche. Recalenté los trozos de pizza que sobraban y cené. Cambiaba los canales de la televisión sin encontrar uno que satisficiera mis necesidades posmodernas. En realidad eso era ser posmoderno. No sentía remordimientos, ni tapujos morales. Quería satisfacer mi ego. Los demás no importaban, el mundo fue hecho para los hombres solitarios. Lo único que me faltaba era escuchar música. Busqué un walkman viejo que hacía tiempo no utilizaba (qué contradicción, pero no tenía discman, ni ipod). Las pilas todavía servían, al menos para utilizar el radio. Sintonicé, primero, la radio estatal, pero ahí pasan pura música intelectualizada. No. Quería música de plástico. Puse la aguja exactamente donde se escucha Exa FM. Voces melodiosas de chicas y chicos fresas circulaban por el espacio sonoro. Contaban chismes de artistas de moda; platicaban del jet set y de la high society de Tuxtla; recomendaban bares y discos para reventarse y ligar de lo lindo; y lo que esperaba: el recicle de la música: estaban dándole duro a uno de los tantos discos de La Academia: canciones de Amanda Miguel, Pedro Fernández, José José y una sarta de artistas populares. Por supuesto que después no pudo faltar el sabroso punchis punchis.

            Con el punchis entrando y saliendo de mis oídos me recosté. Recordé el Ford Fiesta verde corriendo por la avenida central. El rostro del retrovisor era el de Luna, sin duda. El punchis que se escuchaba en su estéreo era interminable. Luna se acercó a mí con esa sonrisa infantil intrigante. Le dije que el amor era lo último que quedaba en la tierra: se está muriendo. Cerró mi boca con un beso prolongado. Su lengua buscó incansablemente la mía. Chocaron como dos seres autónomos. Es la libertad del ser. Se aflojaron mis músculos, desaparecieron tres, cuatro arrugas, las patas de gallo. Esto aliviará mis huesos destrozados. Meto la primera del Fiesta, viajamos rumbo a Paredón. Me pide que detenga el carro en La Sepultura. Apagué las luces: el punchis laceraba mis oídos: ella colocó su cabeza en mi regazo: dormimos juntos.

 

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mentas: vlatido@gmail.com

ilustración: Juan Nahual